Empaqueto, me escapo, me pierdo, lo lleno todo de sol, de música, de silbidos bajitos, me sumergo en la memoria y el recuerdo y regreso a un lugar donde no es posible el olvido, ese inestable, adormecido olvido. Vuelvo a mi otra casa, a mi rincón tranquilo, a la seguridad, la magia, lo posible, lo imposible, el infinito, a esos ojos inmensos que me esperan repitiendo sin cesar palabras pequeñitas, a su asombro, a la ternura de sus pequeños brazos, a su voz cantarina que toma ya acento del norte, a su alegría que contagia. Regreso al paisaje de mi infancia, a la lluvia, a las calles pequeñas, el paseo blanco con la Iglesia al fondo, los barcos anclados en el muelle, al mar que miran mis ojos desde siempre, al que añoran mis ojos desde siempre. Ya está todo preparado, basta coger la maleta y empezar el camino de regreso.
(En unos días estaré aquí de nuevo para seguir llenando este espacio de palabras).
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Tal vez tú eras muy joven
para la lluvia,
mucho más joven que la luz
y que la sombra
que nos cobijaba.
Quizás debí apartarte
del silencio
y de la soledad
y la utopía.
Seguro que debí arropar
tus miedos con mis brazos,
esos que se quedaron anclados
en la boca
como gritos de Munch,
horrorizados.
Tal vez debí guardarte
como a un tesoro viejo
para evitar que otros
rompieran mi recuerdo.
(En ti se agotó el mundo
y yo ya no habito
ninguno de tus pasos).
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Sálvame de ser sal
y de ser aire.
Sálvame de ser tormenta,
de ser río,
de ser lágrima.
Sálvame de esta noche negra
de todo un inventario
de soledades geométricas.
Sálvame del desequilibrio,
la impotencia,
la furia
y el silencio tan cálido
y tan grave.
Sálvame, acógeme, discúlpame
y oblígame al olvido.
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No será como entonces
Como prenderme en tus pestañas
Y contemplar el universo
Desde tu montaña,
llenarte de melodías nuevas
Los cajones
O quedarme callada
Bajo la esquinita de tu casa
Esperando la lluvia.
No será como enero,
La risa tatuada en las paredes,
Las vacaciones que desafiaban
Al olvido,
La cadencia de la nieve,
Aquel dibujo de un barquito
En todos los cuadernos,
La firmeza en tus labios.
Será más bien
Como un escalofrío,
Recordar vagamente
El filo de tus besos
Y mirarme de nuevo
En el quebradizo
desorden
de tus ojos.
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Al ritmo de una luna de junio
lloramos una noche
la ausencia por venir.
Aún recuerdo tu voz
al pie de las aceras
y cómo sonreías
en las gastadas esquinas
de la vieja ciudad
donde habitamos
(tú fingiendo ser luz,
yo bebiéndome el brillo
rojo
de tus labios).
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Las palabras que fuiste dejando
como hormiguitas
sobre la almohada
deambulan ahora
profiriendo amenazas
por este cruel destierro
de tu boca.
(No las culpes. A mí
que tengo entendimiento
me ocurre algo similar).
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Extrañas las palabras,
los versos enlazados
escritos en papeles
al salir de las clases.
Añoras la primera mirada
el abismo de la primera mirada
y buscar caracolas en los labios
y sus manos como pájaros
desordenando el negro de tu pelo
y la rúa, malibú, la estación
donde siempre la esperabas.
Echas de menos la frágil soledad
que quebraban sus pasos
subiendo la escalera,
decirle te quiero
con la boca cerrada
Y todas las cosas
que callaste por miedo.
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Por si tú regresabas
memoricé 18 canciones,
una guía de París,
otra de Roma,
107 versos tristes
e historias de Cronopios.
Por si alguna vez volvías
a pisar estas esquinas
escondí tres cuadernos en blanco,
el humo de doce cigarros
(del día en que te fuiste),
27 argumentos
(para no salir en tu busca),
ocho caracolas blancas,
127 amaneceres,
un amuleto indio,
la luz de cinco farolas negras,
y quieto
ingobernable,
como arena de reloj,
el tiempo para amarte.
(Y ahora no sé qué hacer
con todo este inventario
de excusas con tu nombre).
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